pequeño

vivo en un departamento muy muy pequeño.
los fines de semana siempre nos enojamos porque
no hallamos espacio aqui para todos
tenemos libros y cajas por doquier
adentro de las cajas guardamos cajas o más libros o
cosas halladas en la basura
cosa que la gente tira y que nosotros
recogemos y guardamos
una tabla de planchar vieja
un televisor antiguo y sin control remoto
libros de derecho
biblioratos dejados en el cantero de la puerta.
Los subimos en el diminuto ascensor hasta nuestro hogar
les damos asilo
amamos todos esos objetos rotos y ajados
pensamos que tal vez algo en ellos todavía puede resultar útil
les damos esperanzas
y los atesoramos
y las cajas son más y más
y nuestro departamento es cada vez más pequeño
A veces nos cuesta hallar aquí
la felicidad.

Tribulaciones de una madre de familia.

Mamá, para que yo muera falta mucho, ¿no?
Pienso.  En realidad cuando uno es adulto ha muerto como niño, al menos así es para el psicoanálisis.  La niñez tiene los años contados.  Lo pienso pero solo digo: sí hijo falta mucho.

Treinta y ocho grados y nedio.

La fiebre es mala o es buena, es posible que ambas respuestas sean correctas.
Temblás de frío, es la fiebre que se inicia..
Sudás helado, es la fiebre que pasa.
Cerrás los ojos, no das más, y llega el delirio de la fiebre.
Volás de fiebre.
Volás.

Nunca tengo la mente en blanco, siempre está llena de indignación, melancolía, oscuras esperanzas y otras cosas tan insignificantes.

La primavera está en nuestro té.

El  invierno es a la infancia como el agua es a las generaciones.

La paciencia requiere escuchar y esperar. 

La paciencia es una forma del amor.

Sin nombre

A algunos les interesa la armonía entre amores y odios.  Siento decir que no pertenezco a ese grupo.  Estoy más bien junto a los que creen que es propio de subnormales no sentir, cada mañana al levantarse un enojo inconmensurable con el mundo.

Décadas y ganadores

Donde los demás ven una ordenada sucesión de hechos, incluso felices, yo, como el Angelus Novus de Klee, de Benjamin, solo veo una catástrofe única que acumula ruina sobre ruina a mis pies.   Inútil es intentar reanimar a los muertos y recomponer lo despedazado.  Sólo queda seguir adelante  gritando  en el huracán que nos arrastra  y que es lo contrario a lo que llaman el progreso.

Hábitat.

Ayer leí un poeta que decía mi casa es el universo..
Mi casa, la mía, es muy pequeña, un  planeta, tal vez el del Principito, con sus tres volcanes de pacotilla que más vale que no entren en erupción.

La infancia es un mundo cerrado, infranqueable, de cual los adultos hemos sido para siempre expulsados.  Los niños lo saben, están ahí, en su territorio, en su lenguaje, en su infantil universo, como en su casa, sin dejarnos entrar.  Podemos acercarnos un poco a la puerta o espiar vagamente por la ventana, pero nunca podremos comprender al niño que fuimos.